| O ENGENHEIRO E OS FUNGOS |
“Quero brocas de três metros para os baldrames. Fundação de primeira!”
Estou doente.
“A alvenaria de elevação saiu melhor que o previsto.”
Fungos que haverão de minar as paredes, carcomer os batentes. Meu corpo.
“Caixas de inspeção no corredor, inclusive no pátio interno. Não teremos problemas quanto a isso.”
Sua clareza de raciocínio me inspira pena. Tenho pena de todos nós. Estou doente.
“Já foi requisitada a extensão da rede elétrica.”
Tu, que habitas o futuro, sabes que tenho razão. Toda vez que plantam um poste e modificam a rua, alimentam os fungos, queimam estágios, aproximando o tempo a tempo nenhum. Os pedreiros, cobertos de suor e cal, metade vivos, metade fungos – estamos todos doentes. A vida não tem cura. Viver é estar doente de tempo.
“Cumeeiras de dez graus. Telhado, duas águas.”
A casa está pronta. Ele não sabe que estou doente. Aniquilado, disperso, perdido desde já entre milhões de anos que separam o passado do futuro, só me resta mudar. Alguns passos (vejo a casa de frente), a distância inconcebível.
“A casa está pronta!”
Mais esse fato demarca o tempo que não sei, nutre os fungos com o que somos e não sabemos.
– de Lisette Maris em seu endereço de inverno |
 |
| |
|
|
|
