Oxidação, reflexos: a fina ferrugem
                 minando a margem
mostra-me que a morte perpassa os dias
na superfície insólita do mundo
e forja a face do tempo em sua fuga.

Trago a navalha.

Mas rendo-me ao ato ritual, cotidiano
(Voo rasteiro que só cabe ser
com a ave que me resta.)

Trago a navalha
– e levo este rosto adiante.

Diário contra o destino.

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O misterioso Paul Celan

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