Meu pai, do alto de uma sacada, diz: “Este é o meu negócio”.
E desce uma série de lâmpadas anêmicas penduradas ao longo de uma grossa corrente. Lá embaixo, tento segurar a corrente oscilante, com o intuito de ajudar, evitando que aquelas frágeis lâmpadas se quebrem, mas entendo que aquele não é o seu negócio e que a situação toda é absurda.
“Pai, o senhor está morto, não pode fazer isso.”
“Agora a morte é uma privilegiada”, ele diz. “Muita gente quer morrer.”
Inconsistência dos retratos – Guia de leitura
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